Llueve

Suenan mis aires exorcizando el tabaco, Café, frío, tarde, soledad, Preguntas, solo preguntas, Amargura, odio, soberbia, Reflejos en ventanas cerradas, Débiles ecos de bombos lejanos. Marchan, vienen marchando, Les permito rastrear mis pecados, Ríen, macabros, Tempestad enardecida, Cianuro, Café, Nicotina, Marchan, vienen marchando, Hay dos que bailan, El de los huesos Y yo Para variar me siento decadente. Es domingo, estoy cansado, solo, con hambre y más solo. Miro la foto, la miro, la miro…. Detenidamente la miro… trato de violarla, quiero violarla para sacarle algo de adentro y apoderarme de ella para poder escribir algo y mandárselo al chef. Nada, no tiene sabor este condimento. Me frustro, escucho el agua que cae del filtro de mi tortuga, recuerdo el temor que sentí anoche al ver una película de zombies, se me mezclan el poeta, el idiota, el cobarde y el solitario que son los mismos. Se ven a sí mismos tomando un café y fumando un cigarro mientras esperan la muerte; y deciden suicidarse. Así surge el escrito, describe la escena en que viene la procesión Chalma por nosotros, los que de vez en cuando olvidamos que tenemos deseos de morir. No tengo una mínima idea de lo que es una procesión Chalma, no se que simbolizan ni porque proceden; la verdad no me interesa investigarlo, para qué escribir sobre lo que es según ____ y no lo que fue para mí, el que ignorando todo, vivió ese poema a través de una foto.