Tornasol

La noche no es para todos un santuario, A ti, parecen desvestirte las sombras: bajo el océano que es tu carne, rimel bajo las escamas, piernas para los tacones, la incisiva muerte de tu nombre, en el placard, en el espejo. porque provienes del frío y del llanto, del Sodoma que es tu sexo, y espina la lengua de los castos la pálida llama de los días, que contiene tu sangre entre sus fauces, la piel que no se anima a ser piel sino en los rincones, la raíz del vacío que es el día sin el robusto licor de las noches. Apenas vi el cuadro, me imagine no a un travesti, sino que a un transformista, desvistiendose, saliendo del capullo para transformarse en una medusa llena de lentejuelas, y que vive de las luces.