lunes, 23 de noviembre de 2009

“Ace of Clubs”: Las mujeres de Lindner

¿Qué es la mujer? Y, en todo caso, ¿Por qué la mujer? Al parecer Lindner trato de resolver el problema en sus elaboradas masturbaciones mentales frente a un lienzo, quizá trató de dotar a la mujer de una respuesta, de una mirada o de un espíritu en sus pinturas. A mi parecer, esta intención la noto en “Ace of Clubs”.

Un hombre sentado con la mirada perdida, edulcorado en falsa elegancia y con esas tonalidades fúnebres y no participativas. Sobresale a su costado una mal proporcionada mujer, con los pechos desnudos, como una Venus de Willendorf grafiteada, y con ese regalo del gran Lindner; colores que incitan a la diversión sexual, y la lascivia artística. Ahora ¿Qué es la mujer? y ¿Por qué justo en ella se explora la desnudez alegórica y no en el hombre? Lo que Lindner, me parece, trata de resolver, es como hemos (todos) colocado a la mujer como centro de sexualidad, como si su espíritu (geist) estuviera entre sus piernas y su cerebro en la oscilación de sus pechos. Hemos, además, burlado todas aquellas normas clásicas de aquella Belleza (con B) vitruviana, a saber: “la cabeza contenida siete veces y media en la altura total del cuerpo, o la proporcionalidad entre la longitud de la mano y la altura de la cara, o las muñecas claramente delgadas, cutis fino, y demás parámetros.” Y es entonces, con esta burla, que rescatamos la “gracia, voluptuosidad desproporcionada y aquel sex appeal” que tanto deseamos en el objeto sexual. Ademas, ¿no sería aburrido admirar y desear la “Belleza”?.

Miremos a la dama en el cuadro. Explícitamente sugerente, disfrazada del coito mismo, parece querer reenfocar la atención continuamente ¿y acaso no es arrechable? ¿No es lo que deseamos (Todos)? Es aquí donde se quiebra la regla de la Belleza Única y comenzamos a sugerir una belleza subjetiva basada en el “sex appeal”. Pienso que para Lindner la mujer representa ese simbolismo, ese erotismo atractivo y esa emanación de sensualidad, todo dentro de un cuerpo que visiblemente rompe con lo que llamamos “belleza angelical” y que finalmente se amista solo con la vulgaridad y la desproporción corporal. ¿Por qué la mujer? Pero, ¿Y qué merito hace el hombre?

Lindner es un genio, y no solo su técnica de artista, sino su simbolismo hacen que uno se estremezca. Me interesa la publicidad, y por ende Lindner.

domingo, 15 de noviembre de 2009

ENCUENTRO por Richard Lindner

Richard Lindner

(Hamburgo, 1 Noviembre de 1901 - NY, 16 Abril 1978)

Fue un pintor del pop art, de origen alemán y nacionalizado estadounidense. Lindner marcó un punto y aparte en el pop art norteamericano, por su origen europeo y su manera de enriquecer el pop con rasgos del cubismo y del expresionismo alemán. En su arte, es recurrente la presencia femenina, singular por su tono amenazador, circunstancia que el artista consideraba accidental. Sus mujeres son siempre rotundas, de volúmenes fragmentados bajo influencia del cubismo, y parecen robots. Su sexualidad resulta imponente: pechos, nalgas y labios exagerados. Muchas veces, las miradas de los personajes están ocultas por gafas o antifaces.

viernes, 30 de octubre de 2009

Tornasol

La noche no es para todos un santuario, A ti, parecen desvestirte las sombras: bajo el océano que es tu carne, rimel bajo las escamas, piernas para los tacones, la incisiva muerte de tu nombre, en el placard, en el espejo. porque provienes del frío y del llanto, del Sodoma que es tu sexo, y espina la lengua de los castos la pálida llama de los días, que contiene tu sangre entre sus fauces, la piel que no se anima a ser piel sino en los rincones, la raíz del vacío que es el día sin el robusto licor de las noches. Apenas vi el cuadro, me imagine no a un travesti, sino que a un transformista, desvistiendose, saliendo del capullo para transformarse en una medusa llena de lentejuelas, y que vive de las luces.

miércoles, 28 de octubre de 2009

Como quien...

Las uñas mordidas La puerta cerrada Una lámpara encendida Un instante nada más entre terciopelo y satín para sentirse tranquilo Como quien fuma un cigarro al final de un día de trabajo o quien sale a trotar para liberar stress Como quien se sienta a ver tele o quien habla por teléfono Solo quiere liberarse de ataduras ridículas impuestas por el mundo que lo rodea ...y al final del día, solo tiene ese momento donde es quien quiere ser sin ojos que lo juzguen Todos tenemos ese momento del día donde hacemos lo que nos place. Donde nos sentimos libres porque nadie nos ve y hacemos muecas frente al espejo, o nos escarbamos la nariz. Al ver esta imagen, y su título, inmediatamente pensé en un hombre de oficina que al llegar a casa después de un día de reuniones y coqueteos con las secretarías solo ansia llegar a casa, a su santario, para ponerse ese corset que lo hace sentir tan bien consigo mismo.

jueves, 15 de octubre de 2009

Transvestite in Gold Corset - Natasha Sazonova

Transvestite in Gold Corset por Natasha Sazonova
Nacida el 22 de Julio de 1978 en Poltava, Ukrania; Natasha comenzó a pintar desde muy pequeña. A la edad de cuatro años se convirtió en la estudiante más joven en el Fine Arts Studio de la Universidad de Ingeniería y Arquitectura en Kyiv. Natasha comenzó a exhibir ilustraciones para libros desde temprana edad y, según recuerda ya planeaba en convertirse en artista profesional.

martes, 29 de septiembre de 2009

R E L I E V E D E U N O S P I C O S Y U N A S A L A S

Camino rondas de la medianoche. El pasillo de los ecos desesperados me abruma, claman en la angustiosa canción de las cañerías, en la puerta desolada y en el vaivén taciturno de las voces callejeras. El sol cuajado aguarda como el guardián de los perros.

Y las aves que se estrellan en la ventana -n o e s t i r e s l a s o g a- parecen decir…

El aire frío penetra y acalambra mi estómago. El nudo ajusta una caricia desdeñosa sobre mi piel. El nudo: cosmos del filtrante tiempo de la muerte en mi cuello y de las aves sin plumas decapitadas ya sobre la mesa. Y gota a gota, litros de sangre, huellas: resaltan en sórdido y rojizo albor de escalofrío.

- ¿E x i s t e e l p a r a í s o?-

- N o – Dicen:

-N o e s t i r e s l a s o g a, n o i n c u r s i o n e s e n l a p e r p e n d i c u -

l a r i d a d d e l a s o g a y e l c i e l o, n o d e s t u m a s a, t u v o l u m e n, t u t i e m p o…-

Y una piedra rompió la frase como los vidrios de la casa antigua o el débil esqueleto de las aves.

Ahora siéntate invierno. Sírvete de mis huesos, sírvete de mí que hasta mi propio perro hunde los colmillos hasta dejarme en oquedad. Entonces su aullido traicionero irrumpe como el viento en las grietas de la noche invierno invierno i n v i e r N O

- ¿A ú n m u e v e n l a s a l a s l a s a v e s d e c a p i t a d a s e n l o s p l a t o s s o b r e l a m e s a?-

Movimiento desincronizado de la cortina. Los papelitos peregrinan alrededor de mis pies. Un rostro rebelde e inesperado se asoma e insiste:

- N o e s t i r e s l a s o g a…

¿Los muertos piensan en la muerte? Anoto esto sobre la mesa cerca del ala izquierda de un ave decapitada y no estoy seguro. Apago la luz… la enciendo. En relieve: los intensos visos de la noche alargan sus ramas y acarician tímidamente la ventana. Los vidrios se empañan y es por mí…

-N o e s t i r e s l a s o g a, n o d e s u n g r a m o d e p i e l, n i u ñ a o p e l o.

No estires la soga a las 3 en punto de este insomnio donde los sueños son aves invisibles sobre la penumbra de los cuerpos desorbitados ante el estribillo enfermo del desequilibrado y narcótico universo.

La realidad está al revés de mis ropajes pero ahora estoy desnudo y tengo hambre, mucha hambre. Es bueno tener hambre cuando las aves se estrellan a cada rato en la ventana, cuando uno se conmueve y desata la soga del cielo, siente al invierno derretirse como el cuerpo de un animal descomponiéndose irremediablemente sobre la acera, escucha el ladrido de un perro, siente el cajón que se cierra ocultando la soga, los pasos solitarios en rondas de la madrugada y en relieve: unos picos unas alas que pululan sobre el cielo inmóvil…

Ah… me pregunto si algún día dejarán de suicidarse en mi ventana.

miércoles, 23 de septiembre de 2009

Tramp Relieve

“The apparition of these faces in the crowd; petals on a wet, black bough.” -Ezra Pound I saw them coming walking through the crowd millions of people moving all wearing the same odd clothes the same worn out dark colors I keep watching them I’m hypnotize by their power the hard boots on the floor make my ears ring louder with every single step louder and louder I’m scared, but I’m not alone maybe this time is not for me that they have come for -Stay put- I say to myself to the flies, to the cardboard to the neighbor in a hollow suit They are close now there’s no time to run there’s not place either it’s just me and my faith and I’m not ready to go I know it is not my time yet I shut my eyes close really hard -Go away, go far away- I start saying on my head over and over again -Go away, go far away- over and over again I can hear them right next to me -Go away, go far away- They have stopped couples of inches away -Go away, go far away- They have guns, I can smell them -Go away, go far away- I hear a murmur, a thud and then… silence plastic bags been filled with memories of the street and a heart broken in tiny little pieces the steps again, the hard boots on the floor -Go away, go far away- -Go away, go far away- -Go away, go far away- -Go away, go far away- The steps seem to disappear on the crowd -1 -2 -3 -4 -5, 6, 7, 8, 9, 10!- I count to myself before opening my eyes again To my surprise, they didn’t touch my stuff nor my treasure, nor my paintings But the hollow suited neighbor the one that once kindly shared with me his meals, his blankets, even his precious water is now gone I know that it might sound selfish but at the end, aren't we all a little selfish? In any case...I’m glad it wasn’t me this time I get one more day and one more night ti breathe Aún no sabría decir cómo llegué a escribir lo que escribí. Hasta ahora quería creer que el norte no había influenciado mi punto de vista. Pero después de escribir esto, producto de una imagen repentina en mi cabeza de haber recordardo una línea evocada por esta diminuta palabra "Relieve" (a la que hago mención al comienzo del escrito), me di cuenta de lo equivocada que estaba. Cuando pude haberla leido en español a entenderse como textura, la leí en ingles a entenderse como alivio. Es allí cuando me di cuenta lo imposible que es no dejarse influenciar por el mundo que nos rodea. Tanto así que escribo sobre una pequeña escena que recreé en mi mente recordando alguna vez haber visto unos policias pateando a un indigente en la calle...

martes, 22 de septiembre de 2009

Relieve

Has creado un abismo un sendero mal formado entre el relieve de las sabanas y tu delineador por todos lados...

La atmosfera nos atosiga de una tormenta de glorias pasadas el recuerdo nos contamina

Nuestro silencio es liberador...

Hay una fuerza que nunca se agota cuando disparas mentiras con rocas mi orgullo me resulta protector contigo el desprecio resulta ser mejor...

Ahora soy yo quien se va, sigo a la magia que estuvo aqui no me pidas estar, no te puedo esperar contigo no me podria consumir el dolor...

Proceso Creativo: El relieve es un conjunto de formas, formas tan dispares como se le ocurra a la imaginacion de Dios, hay relieve en todos lados, en mi, en ti, en la forma en que queremos ser, en la que fuimos, en las sabanas, en las cornisas, en el suelo, en el cielo, en lo que senti y sentire...El horizonte nos enseña el relieve, el relieve lleno de Paz...Nosotros resultamos ser el relieve de una sociedad en decadencia...Contigo antes era un pico, ahora tan solo un barranco...

martes, 1 de septiembre de 2009

Guiso

\

Augurios y malos presagios

me lanza de vez en mes el Azul

con sus nubes que lo cubren

Apenas puedo ver al sol...

Anuncia tempestad la brisa

me Arropo con prisa en mi ciudad

el desahucio y la humedad se encuentran

en el hombre del traje gris...

y Asi empieza a llover

con gotas de gran poder

con las palomas refugiadas

que no quieren ir a Paris...

y lanzo palabras Ausentes

sin sentido y distraidas

en un papel roto y usado

que hubiese querido otro destino...

mi Amor, mis heroes, monedas,

mis Amigos, mi tiempo y espacio

mis cuentos felices

el Agua que Ahoga al bebe

de la señora distraida

llorando en la lluvia

el Autobus que pasa

enloda lo que encuentra a su paso

un perro viejo, un almanaque

marcando mi Abril...

una bandera sin pais

un borracho sin botella

Algunos pequeños grillos

que disfrutan morir por el Agua...

una letra sin sentido

mi niña bonita, talon de Aquiles...

la Arena que cae al tiempo de Dios

la sombra de un hombre sin sombra

y una viuda soltera...

Arboles sedientos hartos de beber

una casa que cae en pedazos

en una Alcantarilla...

el niño que mira al techo

y no ve mas que cielo

Al rico que disfruta comer

cuando no tiene hambre...

y sin darme cuenta Alguna

la lluvia se ha extinto

solo por un rato...