Guiso de Mudos

2009-12-08T01:55:00.005-03:00

Seahorses

por Eveline Tarunadjaja

Eveline Tarunadjaja de Melbourne, Australia, no quería ser ilustradora, en teoría quería ser diseñadora, pero dibujar era lo que tenía que hacer de verdad. Y así decidió seguir lo que le dictaba el corazón y ver lo que salía.

Sus protagonistas son casi siempre femeninos: aventureras, engañosas y pensativas. Tienen una "timidez" lúdica que las hace séxis y vulnerables a la vez. Muchas tienen rizos tipo Rapunzel que dan un toque de cuento de hadas a las ilustraciones. De hecho, el pelo adquiere vida propia en su trabajo, añadiendo movimiento y sensualidad a la composición.

Peep show

2009-11-23T10:52:00.013-03:00

Hallarlas perdidas
en los laberintos encrucijados
de dos túneles de pepas negras

Las condenan por su búsqueda incesante
entre pisadas que se marchitan
cada trece minutos y medio
en la osadía de pretender ocultar
sus rostros libertinos

Dientes que emergen
entre la tibies de aguas
que se atraen en el silencio
de una sala con falta espectáculo
y espectadores de sobra

Ojos que ven de lado disfrazando la verdad
sobre miradas que falsamente se sorprenden
ante los deleites carnales de los seres
que queriendo ser vistos se despojan de ropas
que queriendo ver, se acomodan las bragas

Nadie se escapa, porque nadie lo intenta

Desposeernos de afuera hacía adentro
codeando con los curiosos disolutos
en su desenfreno libidinoso de ver y ser vistos

Los ojos sobre su cuerpo atentos
y ella... pariendo placer

Al ver la pintura inmediatamente pense en el voyeurismo. La mayoría con sus miradas atentas a esta chica que de espaldas a nosotros les da una muestra de piel. Otros ven de reojo. Pero al final... todos lo disfrutan pero nadie lo admite. Todos llevamos un poco de voyeur por dentro.

Virulanas y pocas nueces

2009-11-23T10:50:00.007-03:00

Pensando que llamaria, me quede pasmado frente a la imagen cuadrada esperando que mis pensamientos, magicamente, lo hagan sonar.

Y mire al lado de mi ventana, como para distraerme un rato, sin poder, claro esta

Suena....

y no sono.

Sera que los pajaros no podrian tenerle miedo a las alturas. Y volaran con los ojos cerrados, esperando romperse el craneo contra algun edificio.

Suena

dale suena.

Sigo esperando que llame, aun cuando mis pensamientos ya me pesan. Se doblan las rodillas de mi sombra atras de la silla que no veo. Y duplico la apuesta. El celular tampoco suena.

Cabello Negro

Binomiales gestos

pocas sangres.

Ya casi no podria pensar en mas cosas. La suerte de no tener, me cala entre las rejillas de mis miedos y me deja pene desnudo. Sin orgasmo, solo ansia, el semen que no llega. La piel que cruje, y la voz que no suena. No se quiebra - no me duele.

( una pausa )

Los bolsillos, el telefono, el celular, la luz roja.

El silencio...

Pienso que no sonara mas y en mis huesos el frio se convierte en tibies. Me derramo sobre el oxido de sus piernas.

Dejando al fin entre el techo y treinta pesos.

no mas que un envase vacio

de mirada gorda

y espasmos de laxo brillo.

Suena

Dale

Suena.

si aún puedes sonar. para evitar esta tertulia de mucho ruido y poca grasa.

La mirada del gato me llamó la atención . Ver dentro de una habitación a personas todas formales y enfrente de ellas una mujer en lencería, me hacía pensar en cómo observan lo impúdico de su ser ( como si la mujer fuera solo un reflejo de lo que ellos son por dentro o quisieran ser ) Pero que la hipocrecía no les deja. La mirada del gato ( gato en buenos aires significa entre otras cosas una mujer que le gusta llamar la atención de los hombres y de la que se supone que es ligeramente accesible) Ver al "gato" entre los observadores, como si los delatara. En silencio, por supuesto, en secreto, entre cuatro paredes y un techo.

“Ace of Clubs”: Las mujeres de Lindner

2009-11-23T10:47:00.006-03:00

¿Qué es la mujer? Y, en todo caso, ¿Por qué la mujer? Al parecer Lindner trato de resolver el problema en sus elaboradas masturbaciones mentales frente a un lienzo, quizá trató de dotar a la mujer de una respuesta, de una mirada o de un espíritu en sus pinturas. A mi parecer, esta intención la noto en “Ace of Clubs”.

Un hombre sentado con la mirada perdida, edulcorado en falsa elegancia y con esas tonalidades fúnebres y no participativas. Sobresale a su costado una mal proporcionada mujer, con los pechos desnudos, como una Venus de Willendorf grafiteada, y con ese regalo del gran Lindner; colores que incitan a la diversión sexual, y la lascivia artística. Ahora ¿Qué es la mujer? y ¿Por qué justo en ella se explora la desnudez alegórica y no en el hombre? Lo que Lindner, me parece, trata de resolver, es como hemos (todos) colocado a la mujer como centro de sexualidad, como si su espíritu (geist) estuviera entre sus piernas y su cerebro en la oscilación de sus pechos. Hemos, además, burlado todas aquellas normas clásicas de aquella Belleza (con B) vitruviana, a saber: “la cabeza contenida siete veces y media en la altura total del cuerpo, o la proporcionalidad entre la longitud de la mano y la altura de la cara, o las muñecas claramente delgadas, cutis fino, y demás parámetros.” Y es entonces, con esta burla, que rescatamos la “gracia, voluptuosidad desproporcionada y aquel sex appeal” que tanto deseamos en el objeto sexual. Ademas, ¿no sería aburrido admirar y desear la “Belleza”?.

Miremos a la dama en el cuadro. Explícitamente sugerente, disfrazada del coito mismo, parece querer reenfocar la atención continuamente ¿y acaso no es arrechable? ¿No es lo que deseamos (Todos)? Es aquí donde se quiebra la regla de la Belleza Única y comenzamos a sugerir una belleza subjetiva basada en el “sex appeal”. Pienso que para Lindner la mujer representa ese simbolismo, ese erotismo atractivo y esa emanación de sensualidad, todo dentro de un cuerpo que visiblemente rompe con lo que llamamos “belleza angelical” y que finalmente se amista solo con la vulgaridad y la desproporción corporal. ¿Por qué la mujer? Pero, ¿Y qué merito hace el hombre?

Lindner es un genio, y no solo su técnica de artista, sino su simbolismo hacen que uno se estremezca. Me interesa la publicidad, y por ende Lindner.

ENCUENTRO por Richard Lindner

2009-11-15T03:05:00.000-03:00

Richard Lindner

(Hamburgo, 1 Noviembre de 1901 - NY, 16 Abril 1978)

Fue un pintor del pop art, de origen alemán y nacionalizado estadounidense. Lindner marcó un punto y aparte en el pop art norteamericano, por su origen europeo y su manera de enriquecer el pop con rasgos del cubismo y del expresionismo alemán. En su arte, es recurrente la presencia femenina, singular por su tono amenazador, circunstancia que el artista consideraba accidental. Sus mujeres son siempre rotundas, de volúmenes fragmentados bajo influencia del cubismo, y parecen robots. Su sexualidad resulta imponente: pechos, nalgas y labios exagerados. Muchas veces, las miradas de los personajes están ocultas por gafas o antifaces.

Tornasol

2009-10-30T12:58:00.000-03:00

La noche no es para todos un santuario, A ti, parecen desvestirte las sombras: bajo el océano que es tu carne, rimel bajo las escamas, piernas para los tacones, la incisiva muerte de tu nombre, en el placard, en el espejo. porque provienes del frío y del llanto, del Sodoma que es tu sexo, y espina la lengua de los castos la pálida llama de los días, que contiene tu sangre entre sus fauces, la piel que no se anima a ser piel sino en los rincones, la raíz del vacío que es el día sin el robusto licor de las noches. Apenas vi el cuadro, me imagine no a un travesti, sino que a un transformista, desvistiendose, saliendo del capullo para transformarse en una medusa llena de lentejuelas, y que vive de las luces.

Como quien...

2009-10-28T23:24:00.000-03:00

Las uñas mordidas La puerta cerrada Una lámpara encendida Un instante nada más entre terciopelo y satín para sentirse tranquilo Como quien fuma un cigarro al final de un día de trabajo o quien sale a trotar para liberar stress Como quien se sienta a ver tele o quien habla por teléfono Solo quiere liberarse de ataduras ridículas impuestas por el mundo que lo rodea ...y al final del día, solo tiene ese momento donde es quien quiere ser sin ojos que lo juzguen Todos tenemos ese momento del día donde hacemos lo que nos place. Donde nos sentimos libres porque nadie nos ve y hacemos muecas frente al espejo, o nos escarbamos la nariz. Al ver esta imagen, y su título, inmediatamente pensé en un hombre de oficina que al llegar a casa después de un día de reuniones y coqueteos con las secretarías solo ansia llegar a casa, a su santario, para ponerse ese corset que lo hace sentir tan bien consigo mismo.

Transvestite in Gold Corset - Natasha Sazonova

2009-10-15T11:15:00.000-03:00

Transvestite in Gold Corset por Natasha Sazonova

Nacida el 22 de Julio de 1978 en Poltava, Ukrania; Natasha comenzó a pintar desde muy pequeña. A la edad de cuatro años se convirtió en la estudiante más joven en el Fine Arts Studio de la Universidad de Ingeniería y Arquitectura en Kyiv. Natasha comenzó a exhibir ilustraciones para libros desde temprana edad y, según recuerda ya planeaba en convertirse en artista profesional.

R E L I E V E D E U N O S P I C O S Y U N A S A L A S

2009-09-29T18:35:00.000-03:00

Camino rondas de la medianoche. El pasillo de los ecos desesperados me abruma, claman en la angustiosa canción de las cañerías, en la puerta desolada y en el vaivén taciturno de las voces callejeras. El sol cuajado aguarda como el guardián de los perros.

Y las aves que se estrellan en la ventana -n o e s t i r e s l a s o g a- parecen decir…

El aire frío penetra y acalambra mi estómago. El nudo ajusta una caricia desdeñosa sobre mi piel. El nudo: cosmos del filtrante tiempo de la muerte en mi cuello y de las aves sin plumas decapitadas ya sobre la mesa. Y gota a gota, litros de sangre, huellas: resaltan en sórdido y rojizo albor de escalofrío.

- ¿E x i s t e e l p a r a í s o?-

- N o – Dicen:

-N o e s t i r e s l a s o g a, n o i n c u r s i o n e s e n l a p e r p e n d i c u -

l a r i d a d d e l a s o g a y e l c i e l o, n o d e s t u m a s a, t u v o l u m e n, t u t i e m p o…-

Y una piedra rompió la frase como los vidrios de la casa antigua o el débil esqueleto de las aves.

Ahora siéntate invierno. Sírvete de mis huesos, sírvete de mí que hasta mi propio perro hunde los colmillos hasta dejarme en oquedad. Entonces su aullido traicionero irrumpe como el viento en las grietas de la noche invierno invierno i n v i e r N O

- ¿A ú n m u e v e n l a s a l a s l a s a v e s d e c a p i t a d a s e n l o s p l a t o s s o b r e l a m e s a?-

Movimiento desincronizado de la cortina. Los papelitos peregrinan alrededor de mis pies. Un rostro rebelde e inesperado se asoma e insiste:

- N o e s t i r e s l a s o g a…

¿Los muertos piensan en la muerte? Anoto esto sobre la mesa cerca del ala izquierda de un ave decapitada y no estoy seguro. Apago la luz… la enciendo. En relieve: los intensos visos de la noche alargan sus ramas y acarician tímidamente la ventana. Los vidrios se empañan y es por mí…

-N o e s t i r e s l a s o g a, n o d e s u n g r a m o d e p i e l, n i u ñ a o p e l o.

No estires la soga a las 3 en punto de este insomnio donde los sueños son aves invisibles sobre la penumbra de los cuerpos desorbitados ante el estribillo enfermo del desequilibrado y narcótico universo.

La realidad está al revés de mis ropajes pero ahora estoy desnudo y tengo hambre, mucha hambre. Es bueno tener hambre cuando las aves se estrellan a cada rato en la ventana, cuando uno se conmueve y desata la soga del cielo, siente al invierno derretirse como el cuerpo de un animal descomponiéndose irremediablemente sobre la acera, escucha el ladrido de un perro, siente el cajón que se cierra ocultando la soga, los pasos solitarios en rondas de la madrugada y en relieve: unos picos unas alas que pululan sobre el cielo inmóvil…

Ah… me pregunto si algún día dejarán de suicidarse en mi ventana.

Tramp Relieve

2009-09-23T00:08:00.000-03:00

“The apparition of these faces in the crowd; petals on a wet, black bough.” -Ezra Pound I saw them coming walking through the crowd millions of people moving all wearing the same odd clothes the same worn out dark colors I keep watching them I’m hypnotize by their power the hard boots on the floor make my ears ring louder with every single step louder and louder I’m scared, but I’m not alone maybe this time is not for me that they have come for -Stay put- I say to myself to the flies, to the cardboard to the neighbor in a hollow suit They are close now there’s no time to run there’s not place either it’s just me and my faith and I’m not ready to go I know it is not my time yet I shut my eyes close really hard -Go away, go far away- I start saying on my head over and over again -Go away, go far away- over and over again I can hear them right next to me -Go away, go far away- They have stopped couples of inches away -Go away, go far away- They have guns, I can smell them -Go away, go far away- I hear a murmur, a thud and then… silence plastic bags been filled with memories of the street and a heart broken in tiny little pieces the steps again, the hard boots on the floor -Go away, go far away- -Go away, go far away- -Go away, go far away- -Go away, go far away- The steps seem to disappear on the crowd -1 -2 -3 -4 -5, 6, 7, 8, 9, 10!- I count to myself before opening my eyes again To my surprise, they didn’t touch my stuff nor my treasure, nor my paintings But the hollow suited neighbor the one that once kindly shared with me his meals, his blankets, even his precious water is now gone I know that it might sound selfish but at the end, aren't we all a little selfish? In any case...I’m glad it wasn’t me this time I get one more day and one more night ti breathe Aún no sabría decir cómo llegué a escribir lo que escribí. Hasta ahora quería creer que el norte no había influenciado mi punto de vista. Pero después de escribir esto, producto de una imagen repentina en mi cabeza de haber recordardo una línea evocada por esta diminuta palabra "Relieve" (a la que hago mención al comienzo del escrito), me di cuenta de lo equivocada que estaba. Cuando pude haberla leido en español a entenderse como textura, la leí en ingles a entenderse como alivio. Es allí cuando me di cuenta lo imposible que es no dejarse influenciar por el mundo que nos rodea. Tanto así que escribo sobre una pequeña escena que recreé en mi mente recordando alguna vez haber visto unos policias pateando a un indigente en la calle...

Relieve

2009-09-22T23:53:00.000-03:00

Has creado un abismo un sendero mal formado entre el relieve de las sabanas y tu delineador por todos lados...

La atmosfera nos atosiga de una tormenta de glorias pasadas el recuerdo nos contamina

Nuestro silencio es liberador...

Hay una fuerza que nunca se agota cuando disparas mentiras con rocas mi orgullo me resulta protector contigo el desprecio resulta ser mejor...

Ahora soy yo quien se va, sigo a la magia que estuvo aqui no me pidas estar, no te puedo esperar contigo no me podria consumir el dolor...

Proceso Creativo: El relieve es un conjunto de formas, formas tan dispares como se le ocurra a la imaginacion de Dios, hay relieve en todos lados, en mi, en ti, en la forma en que queremos ser, en la que fuimos, en las sabanas, en las cornisas, en el suelo, en el cielo, en lo que senti y sentire...El horizonte nos enseña el relieve, el relieve lleno de Paz...Nosotros resultamos ser el relieve de una sociedad en decadencia...Contigo antes era un pico, ahora tan solo un barranco...

Guiso

2009-09-01T00:12:00.000-03:00

Augurios y malos presagios

me lanza de vez en mes el Azul

con sus nubes que lo cubren

Apenas puedo ver al sol...

Anuncia tempestad la brisa

me Arropo con prisa en mi ciudad

el desahucio y la humedad se encuentran

en el hombre del traje gris...

y Asi empieza a llover

con gotas de gran poder

con las palomas refugiadas

que no quieren ir a Paris...

y lanzo palabras Ausentes

sin sentido y distraidas

en un papel roto y usado

que hubiese querido otro destino...

mi Amor, mis heroes, monedas,

mis Amigos, mi tiempo y espacio

mis cuentos felices

el Agua que Ahoga al bebe

de la señora distraida

llorando en la lluvia

el Autobus que pasa

enloda lo que encuentra a su paso

un perro viejo, un almanaque

marcando mi Abril...

una bandera sin pais

un borracho sin botella

Algunos pequeños grillos

que disfrutan morir por el Agua...

una letra sin sentido

mi niña bonita, talon de Aquiles...

la Arena que cae al tiempo de Dios

la sombra de un hombre sin sombra

y una viuda soltera...

Arboles sedientos hartos de beber

una casa que cae en pedazos

en una Alcantarilla...

el niño que mira al techo

y no ve mas que cielo

Al rico que disfruta comer

cuando no tiene hambre...

y sin darme cuenta Alguna

la lluvia se ha extinto

solo por un rato...

Breathe

2009-08-30T18:02:00.000-03:00

Este invierno enmudece las calles, le desfigura el rostro a los niños, vuelve de metal, el eco de todo este vacío cuando tus piernas se cruzan, en otra cama, y sin embargo aún crepita su humedad, en mi nuca aquí, donde el tiempo es la longitud de las sombras, y el frío , se parece tanto a tus manos Debo admitir que las primeras veces que traté de escribir algo con la letra A, nada salió, nada fluyó, hasta que no sé como, las diferentes tipografías me hicieron imaginar las piernas de una mujer. Quizás la forma, que se yo, y bueno, nació esto, un poema algo melancólico, que agudiza las notas de estas noches sin cuentos.

No se puede decir A.

2009-08-30T12:54:00.000-03:00

Si bien puede ser un juego ¡no lo es!, es un ejercicio que exige de-construir el orden común de expresión. Este intento puede conmover los procesos de locución e incluso destruir el entendimiento del mundo como lo conocemos. Proceder según este criterio, nos propone primero discurrir un medio y luego eludir los errores epistemológicos de costumbre.

Eludir un signo lingüístico de primer orden envuelve un riguroso procedimiento de dicción, que exige el uso de sinónimos lógicos y escribir con ingenio consciente. Producir con un reducido número de preposiciones y conectores es un reto, no excederse en el uso de verbos y nombres propios, requiere control sobre el texto. Otro de los límites en este ejercicio es el género, pues el contenido reduce su voz femenil.

Dentro de un producto con este procedimiento se debe huir de cuestiones que constituyen hechos frecuentes del hombre: lo político, económico y lo histórico de instituciones en occidente. No porque imposibilite el proceso del producto, sino porque, existen menos limites de este modo. Concierne entonces un texto de reflexión, critico, del estilo y no del contenido.

En conclusión, todo se reduce como juego si se ve con ojos de lector.

Creo que la literatura es un proceso de ocultamiento y siendo la letra A el tema, ella seria quien se escondería y nosotros quienes contemos hasta cien para salirle al encuentro.

Onirismo

2009-08-30T12:52:00.000-03:00

Las mujeres revientan acidófilas v e r d e s hundiéndose como rombos en sus bosques... hay un peregrinaje de focos: mugre copulando y dejo los dedos en la repisa del vecino resuenan como virutas de niños fetos con hambre de arruga coja... el ruido se hace piedra en la garganta t-a-m-b-a-l-e-a las mujeres se desbridan cianóticas sus ojos son dos testículos cocidos... -la afonía comprime las ventanas- y todo vuelve soy las mujeres que me engullen. La creación, y un sueño: yo no veo más que una piscina llena de piernas y vaginas, muslos y senos; coreografía y barahúnda, abren y cierran sus dobles abismos, a la vez que se ahogan. Hablo y todas ellas saltan y vuelven a llenar sus pulmones de aire; entonces hay una multiplicación de voces en mi cuerpo. Sólo suplico que me arrastren…

La Griega pendeja y un cuento del Corán.

2009-08-20T23:44:00.000-03:00

Un buen profesor de lingüística hablaría así a sus alumnos: “Nacimos explícitamente en el 800 a.C.” Explícitamente quiere decir formalmente, quiere decir, a su vez, que se ha dejado de lado lo implícito, a saber; la parafernalia y la nadería de lo no registrado. Ni 6 mil (aparición de la escritura fenicia) ni 2 mil a. C (aparición de la escritura consonántica) han explotado tanto nuestro mundo real como el 8 mil a. C : fecha oficial del nacimiento del alfabeto. Evidentemente el alfabeto como tal había sido implícitamente utilizado por otras antiguas culturas; la fenicia, la etrusca o la infaltable hebrea, entre las más mentadas, pero fue la cultura griega con su carnosa vitalidad la que formalizó la invisibilidad del mando.

Para explicar todo esto, (y para calmar precoces excelsitudes) refiero a una pequeña anécdota ocurrida hace poco. Estuve de visita en una comunidad islámica ubicada en una parte céntrica de la ciudad de Lima (Perú) con el fin de completar una actividad universitaria. Al llegar a dicha comunidad las personas que me recibieron fueron extremadamente amables y cordiales, entre ellas se encontraba una persona en especial, una especie de “pastor” o “intermediario de Dios”, como ellos mismos refieren. Este personaje hablaba aun el idioma de raíces semitas y necesitaba un intérprete para satisfacer las preguntas que le efectuaría. Evidentemente yo no entendía ni un real de este idioma, pero si sedujo mi atención las palabras no consonánticas que se repetían en demasía cuando el erudito hablaba, palabras como: “Allah, Sahada, Salat, Saum, Zakat, o Hajj.” Apuntando de forma aleatoria en una libreta, me di con la sorpresa que la letra A, la E y la I (en ese orden) eran las letras que más se repetían de ese idioma. Trabajando después ese hecho, sabía de antemano otro mucho más curioso, aquel que afirmaba a los griegos primeros como inventores del vocabulario. Cualquier mortal glorificaría a esos viejos enclenques, pero quizá no fueron tan gloriosos como los imaginamos, sino más bien unos vulgares picaros del campo.

Cuando revise la aparición del vocabulario griego, coteje también que su aparición estaba demasiado relacionada con el desarrollo de ciertos cambios políticos, guerras y falta de dominio en la civilización. ¿Para qué formalizaron los griegos el alfabeto? Sería la pregunta más acertada. La respuesta estaría en la Democracia griega, en el mando, en la tiranía y la sed de dominar. La democracia griega era una política tiránica, salvaje y unidireccional, la democracia griega no era como nuestra democracia actual, que con alada postración solemos admirar. Sabemos pues que algunos mandaban en este sistema político, y que muchos obedecían (hecho perfectamente entendible). Sin embargo, los griegos formalizaron el alfabeto básicamente no por un tema de comunicación o ingenio supino, sino porque el vocabulario es el instrumento mas propicio para mandar, a comparación de las consonantes que se prestan mucho mas para la interpretación y el debate. ¡A! ¡E! ¡I! ¡O! ¡U! es más ruidoso y tórrido que ¡K!, ¡Q!, ¡B! ¡C! si vas a mandar o dar una orden pues es más lógico hacerlo con las vocales que con las consonantes. Regresando a los adeptos del islam, su fonética encierra una particularidad. Si bien ellos pronuncian letras del vocabulario, lo hacen con mayor frecuencia en las indicadas anteriormente: A, E e I. Pero estas, a pesar de ser vocales y a pesar de estar aljofaradas dentro del cuadro del “mando/dominación”, pertenecen, por fuerza fonética a las llamadas “letras sumisas” o “letras de sumisión”. La “A”, “E” y la “I” expresan mas sumisión que la “U” o la “O” que son directamente vocales de dominación. Un mensaje que utiliza debidamente el vocabulario puede hacer que una persona reaccione de forma sumisa o que se exalte de forma aguerrida. El islam (múslim/musulmán/sometido) denota en su misma fonética sometimiento, la fonética alemana, por otro lado, denota poderío y exaltación: “Proletarier aller Länder, vereinigt euch!“ (Proletariados del mundo unios) una fonetica dura, seca y mandatoria.

Si despejamos el vocabulario y nos encontramos unicamente con la letra A, no solo nos damos cuenta de su sexualidad femenina o de su pluralidad gráfica, si no de su esencia sumisa, su naturaleza obediente, callada, excelsa en misericordia, y tal vez patologica, tal vez algo amargada, tal vez algo rencorosa y reactiva. Las culturas antiguas y las primeras civilizaciones acentuaban implicitamente en la letra A y en las vocales. Después de que estas civilizaciones vocalicas quedaran opacadas tras un largo dominio de culturas civilizadas y versallescas, de letras consonanticas y de peripecias de la razón, nos preguntamos ahora, cuando las aguas del debate intelectual han terminado ya, ¿hoy en día, que letras utilizamos más, las vocalicas o las consonanticas? ¿A caso precenciamos una derrota consonantica en la fonetica moderna?

No entendí el tema de la "A" en un comienzo, hablar de lo femenino quizá iba a ser algo insistente. "Asterix y Obelix" se me vino a la mente, me atrapo el recuerdo de esas ceñidas vestimentas vikingas y recordé a algún personaje secundario de la tira cómica que usaba esas mal llamadas "sabanas" greco-romanas. De allí recordé a los griegos, a Pericles, Tucídides y las guerras Médicas, la Democracia tiránica, las vocales y la posterior coerción de las mismas...las vocales y las sabanas blancas de Tucídides...cuán incomodo habría sido ir al baño con tremenda parafernalia encima.

El triangulo que abandonó la pirámide

2009-08-20T20:26:00.000-03:00

El triangulo que abandonó la pirámide

alargó su par de pendientes

y elevó la tierra hasta el ombligo

derramó la forma exiliada de su aventura

se clavó en la palabra que es Ala o es Abismo

en la palabra que ama

que amanece

que interroga

que acciona un absurdo

que abre las puertas

y penetra en los discursos

en los acuerdos internacionales

en el silencio que brota de la emoción

en las pequeñas notas que cuelgan

de imanes en el corazón

Va trepada en la última palabra de un suicida

en la fiera que se esconde en los arbustos

en la carta de amor sobre las manos de Alejandra

la que vuela

la que abraza la zeta cuando fumo en la azotea

la que ha hecho nido en la garganta

la que empieza un poema

la que termina en Luna

y renace en la alborada

Entonces hacen fila para concurrir a los Asesinatos,

para dilatar el nacimiento del escalofrió

que sólo dice ¡Ay, Ay!

y acude al bar,

a la farra que nos dimos por ella,

la primera, la única que escribe “Aorta”

cuando sangra nuestro pecho

y si la dibujara en un vaivén de formas

si acariciara sus caderas que alucino

si la respirara desprevenida en el aire

si me alimentara de ella sólo parar decir todo esto

si ella se escapara del Adagio

de la resonancia del piano

o del viento del saxo

entonces del silencio brotaría el gemido

y se derramaría el Azul de nuestras copas

bueno la creación de este texto de la imagen de la A, pues la A es un triangulo que ya no lo es, de allí empezó todo, después de tener una pequeña lista de palabras que empiezan con A como Ala Abismo Amor Alejandra etc. o Amanecer acariciar accionar abrir etc. después de sentir la profundidad de las palabras

empecé a unirlo todo

así fue la creación de este texto

Cubicas

2009-08-17T22:19:00.001-03:00

Que se mueran en tu boca mis delitos

De carne De muerte De dios

Que se pudran en tus pliegues

(de alma trashumante )

Todos mis pasado

Atardece y no quiero incubar sobre mi espalda

En el cuello que nos condena Sembrare uno a uno mis dientes

Para verte amanecer entre sudores y sangre

Y retomarte igual a siempre

Igual a eterna Igual a nada

Un velo al viento es tu nombre Como un perro disecado me sigue tu ausencia en esta noche

Saberte que eres celeste y que de otras arterias siempre me has hablado

Conocerte, cercenarte, romperte Hoy ya nada es suficiente si de obtener la paz se trata

Solo el semen que está en el cielo derramado Es la vestigio de tu decisión por el infierno

Por eso ahora que mis delitos se mueren tus labios Escupo pedazos de tu carne como excusas

Y digo con la voz en el bolsillo, yo siempre fui de veras Húmedo transitorio Entre tu ombligo y Esparta

La A , pos es femenino y encima primera, primero las damas decia mi madre ( por convenencia creo yo ) pero al final siempre es lo mismo, primero las damas, para salir del taxi, para entrar a una habitacion, para tomar asiento. Pero como dicen, los ultimos seran los primeros, eso me da consuelo. El abecedario es un bar de lesbianas.

la des - - p - - risión

2009-08-16T23:35:00.000-03:00

me fui y soy ésto

un reflejo que se quedó sin.

- los enseres del tiempo

prisioneros en el silencio estéril de un espejo -

Viendo las grafías recordé que en sus orígenes (los alfabetos egipcios y fenicios) la A era la representación de un toro. Pero escribir sobre un toro me pareció poco interesante. Así que preferí escribir un poema cuyas palabras no tuviesen la letrita en cuestión. Se iba a tratar de una desaparición. De allí el título sin; y el juego de palabras con prisión. Porque el desaparecido dejó su imagen atrapada en el espejo.

S/T

2009-08-16T22:22:00.000-03:00

Un poco obtuso saber que todo rige por principios y finales.

Que la perfección subsiste únicamente bajo el manto de lo efímero y que sin importar nada, los deseos se vaporizan tras las descepciones como pavuras de persona que se deshacen en la brisa del sin sentido.

Obtuso, muy obtuso a decir verdad. ¿Como imaginar una vida sin comienzo?

¿Como imaginar un final sin comienzo?

En que punto resuenan "Aes" desde lo lejos y cuando vuelven ya son "Zetas". Idas y venidas.

No me alcanzan las manos para sostener el peso del inicio, la A, la primera, la única, siempre benévola a la mala intención de mis dedos que dejan caer de a pocos el génesis hecho idioma.

Imagino todo, mi final.

En el fondo Chucho Valdéz, Alfonsina Storni, un tal aguayo y muchas letras entre ellos.

Comienza el deceso de la sinfonía, pasan estrictas y marchándo las letras, impávidas, impasíbles, inermes.

Transitamos en los labios del idioma hasta que nos hemos deshecho de toda vocal y consonante que nos sostenía en este plano y trascendemos...

...solo trascendemos a lugares más remotos de los que nunca llegara ninguna letra.

(Que curioso, Nirvana tiene mas "A" que cualquier otra cosa).

Sábado, noche, hierba, sueño, soledad, pensar en ella, una jarra de hielos, jazz latino, silencio, cansancio y encima la letra "A".

Todas las mañanas. Platero

2009-08-12T20:51:00.000-03:00

Argumento en angustia. Con los nervios que arden como carne viva. El delirio endémico que me obliga a escribir estas líneas, calamitosas en busca de refugio, ahora que no estoy contigo y te extraño, arropado, anclado en sombra…

Anclado también entre la cirrosis y la sobredosis sabinera de pasados blancos polvorientos, de noches de narices frías, ¡que tanto extraño! Y ando muy pensativo desde que no te tengo. Y ahora, justo en este inquieto momento, develo que era la introspección lo que evitaba cuando te usaba, lo que censuraba mis temores y me causaba la gripe. Ahora lo vislumbro, por eso te necesitaba…

Pretérito evocado por mi memoria adormecida. Angustias con tus alas benditas, esas que muchos satanizan: para mi, comentarios antagónicos, agazapadas, adversarios. Como si yo te entendiera de entero. Creo que ahora te odio.

Y recuerdo esas tardes andadas con los labios secos y la nariz tupida, pero andaba, rara vez titubeando y con muecas. El post cigarrillo con mis teorías de que toda existencia es celestial y con mis creencias hecatombitas de la sociedad humana.

Ahora me cubre la mollera la noche oscura. Subsisto con migas de almuerzo y refuerzos para la impaciencia, enclaustrado, enterrado en vida, entre paredes como titanes que solo me muestran el cielo azul de la arbolada Cieneguilla, en mi nuevo hogar.

Allá arriba, donde todo es celestial y la promesa de vida sigue atenta, se refleja las luces de las estrellas tintinear. Cielo inmenso que, por las mañanas, es la pista de baile de las nubes blancas, que mutan como pompones. Y veo siempre a Platero en ellas, sin huesos como si fuera todo de algodón, saltando. El burrito me acongoja la sístole. Sus pelos con como delgadas líneas blancas que hacen bramar a mis tripas, me hacen moquear.

Carajo, estoy dengueado: lo pienso pero no lo escribo. Vuelvo a recordar mi necesidad, estoy en mi primer mes de tratamiento, y me atormenta la necedad que me metió aquí. Mi madre no tiene la culpa.

Argumento en angustia y recuerdo porque estoy acá….

La Adicción.

Alpha. La primera letra del abecedario no me dice nada si esta sola. A. ¿A quién? A nadie. Y, ante tanta ilegibilidad, decidí que la acompañen otras siete letras. La adicción. La considero una palabra muy humana, porque todos la sufrimos (¿o gozamos?) Hoy solo la quise retratar en su forma más común.

[Amnesia de pájaros]

2009-08-11T18:40:00.002-03:00

se cree una anguila un arpa un acolchado viejo no le cierran las manos alrededor de sus auxilios no le aventaja el mundo el exilio de su sangre ámbar no se enriquece con el antes de su tumba porque ama más sus pecados que su alma de tinta hace tantos años que no recuerda su apellido hace más de mil angustias que se encierra en sus nieblas artificiales ya no sabe que hacer más que admirar

cada ausencia precipitada cada aumento de historia cada abominación de los ojos

el atajo que toma el aire alrededor de los cables ajados que cuelgan sobre sus hombros ahora sólo insiste aguanta espera su atardecer su amnesia de pájaros o al menos el amparo que le retienen sus almas y no se animan a darle Al ver la imagen se me ocurrió escribir un poema que tenga muchas palabras que empiecen con A, aunque sea una en la matoría de los versos. El tema en sí no tiene mucho que ver con la fuente, pero al leerlo creo que resuena un poco más el sonido de la A y así nos hace acordar a la foto.

Lupas

2009-08-11T18:35:00.000-03:00

Lentes anteojos lupas donde se agigantan hormigas de colores Todas quieren ser vistas todas tienen algo que decir órganos agigantados Agigantadas lenguas se apuran tragando moscas a su paso apresurado Lupas en el cielo que atraviesan queriendo llegar primero siempre de primero Se pisan las bocas con las bocas se atacan las lenguas con veneno callan ideas zapateando tres veces Taconazos al escuchar diferencias gritos si se sustentan lupas se alejan y al final... todas miden igual

Hay un refrán que dice que "donde hay dos personas hay tres opiniones" y esto fue lo que vino a mi mente en lo que vi la fuente. Todas son la misma letra desde distintos lentes, distintas culturas, distintos puntos de vista que se reunen en una sola pared. Vi la imagen y comencé a crear cadenas de hormigas (como humanos) bajo una lupa (la sociedad) andando con una idea fija en la cabeza sin ver a los lados, sin aceptar que el mundo se ha creado a partir de diferencias.

Death in The Sickroom - Edvard Munch

2009-08-05T16:30:00.000-03:00

Death in the Sickroom por Edvard Munch En 1893, Munch, pinto almenos 30 cuadros entre ellos El Grito el cual es el mas conocido de su arte. Sin embargo, Death in the Sickroom, cuadro menos conocido fue pintado el mismo anio. En donde nos muestra un hecho de la vida, de su vida, pues es la muerte de su hermana mayor Sophie, por tuberculosis a la edad de 15 anios la que se plasma en la profundidad de su arte. Autorretrato Pintor y grabador noruego Expresionista. (12.12.1863 - 23.01.1944)

S\T

2009-07-20T22:01:00.000-03:00

Ustedes viven dentro de la tristeza, del odio. No saben lo que es el amor o la playa, mucho menos lo que se siente cuando una mano suave nos roza la cara y hace que un escalofrío nos nazca en la espalda. Ustedes no tienen dueño ni cadenas, pero aún así viven apelmazados a sus miedos, a sus inconstancias diarias rezando por el perdón que no puede serles otorgado. Mírense. Le temen hasta a la historia. Ya nadie invoca a sus fantasmas, o busca los secretos de su árbol biológico, de sus temblorosos ancestros que se retuercen en sus lechos helados. Se visten de negro, como si eso los hiciera más fuertes, más invulnerables al frío que suele recorrerles las venas cuando le miran la cara a un muerto o intuyen que pronto lo serán ustedes. ¿Qué ganan con llorarle a un matojo de esperanzas, si no se atreven a tomarlas con las manos? ¿Aún creen que es más importante el parecer que el ser? Voy a terminar pensando que no tienen corazón, que son sólo envases de sueños abandonados por otros que tampoco pudieron alcanzarlos y los dejaron por ahí, en alguna esquina oscura, en un bolsillo, en una despedida carente de lágrimas. Quizás se los bebieron mientras vagaban de una copa a otra, pretendiendo ser mucho más de lo que jamás podrían, sabiéndolo, y aún así, intentándolo. Cuando la gente los mira no sabe. No entiende. Ni siquiera se preguntan: ¿cuál es su causa, su porqué a los ojos cansados? ¿Qué es lo que les pesa hasta en las uñas y les quiebra la mirada como si de un barco se tratara? Pero yo sé cómo es el alma de los tristes. Dentro de ellos no hay lugar más que para nostalgias e insultos a la vida, a la que es y la que no pudo ser. Ni siquiera un alfiler cabría entre sus penas y errores, alimentados todos por la culpa. Por eso nunca tienen hambre. Todavía me miran, doloridos. Todavía me extrañan, y me quieren, me odian, me ignoran. No se dan cuenta que en la que era mi cama y mi cuerpo, ya no estoy. Que en lo que era mi pluma, mi tinta, mi mesa de noche, mis almohadas, mis esmaltes, mis vestidos, en nada de eso queda algo de mí. El aroma que cubre la habitación no es de despedida, no es de una tristeza honda y desgarrada, ni siquiera de una nostalgia, o un diminuto gemido de dolor. Atrás de los árboles que son mis paredes, arriba de mis armarios, de mi casa y de sus zapatos, arriba hay algo. Por más pequeño, o azul, u honesto que sea, hay algo que los mantiene respirando, luciendo sus risas llenas de caras, sus dientes llenos de bocas, sosteniendo sus excusas, avivando sus miedos, complaciéndolos... Miré la imagen un largo rato, y como no se me ocurría nada que se refiriera directamente a lo que estaba viendo, decidí "inventar" a una muerta (ya que no se puede definir quién está en la cama) y escribir lo que ¿pensaría? ¿diría? dirigiéndose a los que la rodean. Es casi como si le molestara que estuvieran vestidos así, rezando y llorando porque ella se fue, como si no le gustara esa actitud, y les intenta explicar que no está tan mal.

Rezan por mí…

2009-07-17T21:14:00.000-03:00

Yo, que hace tanto tiempo me fui, que nunca estuve a su alcance, Que para ellos tan poco fui y ahora con amargo romance, Entretejen mi historia como si la conocieran,\ Como si mi vida fuese pronunciable, Resumiendo, Hostilmente resumiendo, Tanto que dejé fluir en mis venas Y ahora parece caber en tres horas, En dos lágrimas, En una cama, Resumiendo, resaltando solo lo que está en el margen de su memoria, Rezando, como nunca habían rezado, Como nunca yo quise hacerlo, Por un alma perdida que se les va de las manos, Y Llorando, inútilmente llorando, Sin saber que mi alma se fue conmigo hace tiempo, Que sus lágrimas ya no me salvan, Que la muerte fue lo menor de mi espanto, Y que extrañarme es en vano, Pues ni mi vida habrá valido tanto…

Munch pinta, yo miro. Tengo jaqueca, sueño y sigo intoxicado. Nada mal para un viernes a medio día. Hablo como si no me importara porque de hecho no me importa, solo paso en un rato de tregua que me concedió la enfermedad para ojear que hay hoy debajo de la olla. Hmmm, Munch… suena apetitoso, el solo fonema resulta un poco salado. Me detengo, muerte de nuevo. Siempre muerte, amor, soledad y sus respectivos demonios. Bueno, tal vez es cuestión de morirse de vez en cuando; entonces me muerto, me voy para la cama de sábanas blancas, llegan mis allegados al cuarto, toman sus poses indiscutibles como si tuviera la misma premeditación que el cuadro de la última cena. Mi hermana es la única con las agallas de mirar de frente al pintor y decirle con sus ojos “yo si estoy triste”. Repugnante, es muerte y solo eso. Tanto llanto, tanta parafernalia… …decido levantarme un rato de la cama, declamo con voz ya muerta esos versos lentamente, Termino y vuelvo a recostarme, a ver si me dejan morir…

En el silencio de mi pensamiento digo

2009-07-17T21:13:00.001-03:00

Silencio, frio, nada, solo esto nos acoge en estos dias, la muerte cambio nuestras vidas, hoy cambio la nuestra, hoy cambio la mia. Aun estamos todos aquí, pero el vacío es mas grande que nosotros juntos, hoy es un dia que veo rostros sinceros, las sonrisas no se pintan en nuestros gestos, solo queda el gesto que perdura, que nació del sentimiento. Fue muy triste tu agonía, estuvimos todos presentes, en tus rostros vi el dolor que marca hasta hoy la mente. Nuestra madre esta sentada, pensado que estas durmiendo, el padre intenta consolarla, ella misma se esta mintiendo. Este rincón le da cobijo, se tapo con tu recuerdo, en esta esquina se escucha el eco que marco nuestro tormento. Esta casa no es la misma desde que se apago tu risa, hoy no se escucha nada, lo último que se escucho fue tu tos, fue tu agonía. Somos la misma sangre, fuimos hermanos sinceros, aun veo mis manos manchadas, cuanto durara este recuerdo? Muchos ven hoy a la madre, pensando que se volvió loca, hoy me siento tan solo, solo tengo una mirada piadosa. En esos ojos se pintaron mi sentir, para que se recuerde este momento, cuando te pudimos ver partir torturados por tu sufrimiento. Bueno aquí trato de describir el sentir de cada personaje, lo que inspiran a simple vista, tratando de sentir empatia, se percibe mucho dolor y tristeza, las formas y los colores hacen aun mas sombría la imagen. La gran mayoría de obras de Munch son muy emocionales y las describen muy claras y marcadas, esto veo hasta luego.

Monólogo a una casi muerta.

2009-07-17T11:46:00.000-03:00

Aún no he muerto! Mírenme! Aquí estoy! Por qué nadie me ve? Sigo existiendo. No me muevo, no puedo comer, ni respirar, no tengo orgasmos. Vivo pegada a esta máquina que me mantiene viva y no me deja dormir. Maldito ruido infernal que hace. Y es de última tecnología dijeron ellos, pero que va! tiene toda la pinta de ser mas vieja que yo. Soy como una tostadora pienso. Ando enchufada todo el día, meten y sacan cosas de mi cuerpo sin preguntar. Es que ya ni me ven a los ojos y eso me arrecha. Me arrecha porque de chiquita me enseñaron a ser educada y dar los buenos días, buenas tarde o buenas noches cuando llegaba o salía de algún lugar. Una vez fuimos a ver a la tía de mi papá que estaba muy enfermita la pobre, se ve que le dolían hasta los huesos y todo el mundo estaba tan sorprendido con mis buenos modales, que se olvidaron de la pobre vieja que estaba murmurando quién sabe que cosa y nadie la oía. Pero parecieran que ya no existen, que ya no están "de moda". El manual de Carreño ya no es vigente. Es que hay que ver, que ni a la muerte respetan. La dan a una por muerta, el doctor anuncia la hora que dice su reloj, que por cierto está siete minutos y medio atrasados; le cubren la cara y listo. Cada uno de vuelta a sus trabajos y quehaceres y una qué?. No queda mas que asumir la vaina y dejarse poner los santos óleos. Aunque debo ser honesta, la muerte no es lo que me imaginaba. Esto de estar muerta, o casi muerta mejor dicho, lo pintan mucho mejor de lo que es. Fíjense, hay gente que dice "volver" y cuentan que vieron ángeles de grandes alas blancas, y un haz de luz brillante multicolor que les hablaba y permitía una segunda oportunidad de venir al mundo y hacer el bien. Y luego son los mismos que ves en cada esquina de sabana grande vociferando su encuentro cercano como una nueva religión y te persiguen y hacen agarrar el folletito ese que dice que eres un pecador y que morirás. Entonces, hay que morir para ser un verdadero creyente? Estoy de estar media muerta es bien aburrido y desolador. Ni la tele me dejan ver. Porque la enciende la enfermera de turno y la gira para poder ver la novela desde su estación. Luego, está la gente que viene a verme. Amigas de la infancia, familia que no veo hace añales y lo único que hacen es lamentarse de mi estado, me ven con lástima y se van. Y lo peor de todo es que hablan de mi en pasado. Uy eso no lo aguanto. Me levanto de la cama y los ahorco con el cable de la maquinita del demonio. Mirénme! Aquí estoy! Ah, ya que más da? Un día estoy aquí y el siguiente ya no... No se ve quién está en la cama, quizás no hay nadie, quizás nunca lo hubo. Pero de ser yo quien yace en la cama de esta lúgubre imagen de seguro me arrecharía porque nadie se digna a verme a los ojos y decirme qué coño pasa! De allí, mi inspiración

Vverde

2009-07-17T00:25:00.000-03:00

De vos no queda nada sino el verde, por todas partes. Un color pálido que se trepa por las paredes; parece un musgo apagado. Quizá también ha muerto como vos. Ya no recuerdo cuántos días hacen desde que vos ya no. La noción del tiempo ha perdido todo el sentido para mí y es porque el dolor sólo me permite eso: sentir el presente. Sucede que en medio de la noche me despierto de ya estar despierto, un ardor me sube por toda la garganta y los ojos se me llenan de lágrimas. Quisiera decir que es porque te recuerdo, pero no. A veces el cuerpo nos invade de de tal forma que. En fin, las cosas se mueren con nosotros: tu ropa debe marchitarse en la oscuridad de los cajones y afuera la bicicleta está desinflada, o ya no existe.

Estoy cansado. Ahora creo que es cuando realmente puedo sentirlo y expresarlo así, pero eso ya no tiene sentido. Sé que es agosto y que las uvas están verdes como la pared, que te enterré no hace mucho y que no voy a tardar en seguirte hacia la nada. Quizá debería recordarte, esbozar alguna palabra cariñosa sobre lo que fuimos, acariciar tu costado de la cama. Pero para qué, ya no existo, sólo soy una voz, estas palabras escritas. Sé lo que fuimos y no vale la pena añorar, el recuerdo es un invento. Sólo queda esta hora sucia, el dolor cada vez más irreal y lejano; el verde pálido que se mete adentro mío y me dificulta respirar.

Creo que ésta es una de las cosas más opresivas que he escrito, pero bueno, eso es culpa de Edvard Much, y de Juan (?). Bueno, del cuadro hay demasiado para decir, pero lo que más me impresionó fue el verde pálido de la pared de fondo y el rostro de la mujer, tan pálida como. La expresión enajenada de la mujer y eso color tan irreal me parece que representan la muerte. El escrito de Juan me recordó a un tío abuelo que murió hace unos meses. La historia (breve) es la siguiente: él y su esposa estaban muy enfermos de cáncer. Ella falleció en julio del año pasado y él la siguió 29 días después (sí, casi un mes, porque esas cosas pasan en la vida real). Lo que quise expresar con el texto, en relación al escrito de Juan, es cómo ante algo tan absoluto (o definitivo) como la muerte, los aspectos de la realidad cotidiana pierden sentido; o en realidad nos damos cuenta de que jamás tuvieron sentido. En fin, ha sido una manera muy interesante de decir que la vida no tiene sentido, y la muerte tampoco. Por último, me gustaría aclarar, en honor a la memoria de mi tío, que él era una persona muy alegre y, como suele decir la gente: lleno de vida. No, en serio, yo lo recuerdo con mucho cariño y su muerte fue algo que me tomó por sorpresa.

Tristeza

2009-07-16T23:07:00.000-03:00

Estamos todos tristes en la misma habitacion. Estamos tristes de estar tristes, tristes de sentir lastima por nosotros. Lloramos por quien se fue o puede que lloremos por quien no ha llegado. Porque se ira...

Asi esta escrito en todos lados, todo inicia y todo termina, creemos eternas las cosas que realmente son un ratico, mientras que a lo verdaderamente eterno, simplemente ignoramos, pues lo desconocemos, es completamente normal, pero no hay mas nada que hacer, sino esperar.

¿Llorando?, Puede ser...

¿Que es la vida sin el llanto?, nada...

¿Como podriamos valorar entonces la risa si el llanto solo fuese un mito?, ¿Es que acaso podriamos conocer la felicidad sin que el dolor existiese?, algo utopicamente absurdo, pero que anhelamos, porque somos tan ignorantes que no nos damos cuenta siquiera, que el dolor y la tristeza es tan parte de nosotros, como lo es la luz de la oscuridad, el frio del calor, el bien del mal.

Vemos que no vale la pena seguir gritandonos para escucharnos, porque nos hemos vuelto tan mudos y tan sordos que es peor que nuestra soledad. Lloramos buscando una forma de encontrar al fin, la felicidad, para reir, para caernos, para levantarnos, para volver a caer mas fuerte y volver a levantar con mas animo. Mientras se pueda.

Y sin embargo sigo con ganas de no querer llorar...

¿Acaso el saber algo cierto hace obligatorio obedecerlo?

Porque no me gusta llorar, no me place el mal y me gusta la luz, aunque me acostumbre a la oscuridad, yo se que siempre hare cosas malas y llorare porque me arrepiento. Y siempre sera un circulo vicioso. Porque todos somos iguales, porque todos compartimos la misma habitacion. Tristes. Hasta que nos llega la hora de partir.

Llega un momento en que estan todos reunidos, en un mismo sitio haciendo cosas, que de alguna forma u otra es parte de nuestra costumbre, nos vestimos del color de costumbre, para asistir con la gente de costumbre a un sitio donde yace una persona que de estar acostumbrada de estar viva, paso a estar muerta, solo para empezar a acostumbrarse...Es extraño pero todo, el dolor, la risa, el llanto, la oscuridad, e incluso la vida misma es costumbre, y creo que eso me inspiro, por eso estamos todos tristes, porque sentimos lastima por nosotros, porque sabemos que todo llega y se va porque estamos acostumbrado a ello, es todo...

Procesion Chalma

2009-07-16T18:59:00.000-03:00

Dum chaca dum

¡El esqueleto!

El esqueleto tejido con sombras envueltas

en rojo fuego dirige la marcha

bajo el clamoroso ruido de atabales,

crótalos y matracas,

uniendo el castañeo de su flocadura ósea

al furor de la marcha.

Enmascarados nonatos bailan poseídos

ocultando tras tales caretas burlescas

sus lívidos rostros desfigurados,

levantando polvo de la calzada con

pies ligeros.

Los felinos-lagarto del mescal atraviesan

su danza entre el incienso y el benjuí

que sahúman las viejas herbolarias;

a lo lejos, su jolgorio se anuncia calle arriba.

Desde sus balcones descantillados las

familias otean tal festividad idólatra

que a la débil luz del mediodía

las ánimas agusanan en un contraste

de musgo fosforescente

abismando el delirio de sus carcajadas

desalmadas

¡La procesión, la procesión!

Asoman los vejetes a sus dinteles en

lontananza y los niños entusiasmados

persiguen la marcha con sus máscaras

que por ocasión los artesanos del

mercado han vendido y sus maracas

de calabaza.

Por la avenida principal marchan,

hacia la plaza mayor, como una marea negra

de caníbales devorándose mutuamente

las lenguas al son de dulces tiroriros

y estruendosos cuetones.

Prrrooommm! brommm!

Los santeros escupen brebajes al viento

cantando a Xólotl sus oraciones

que como si se tratase de un ambiguo

responso despierta a las santas

monstruosidades del inframundo

mientras, en el cementerio, los difuntos

sacuden sus pesados cuerpos

Xólotl ha oído sus burdas plegarias y

a manera de respuesta desata una

copiosa lluvia que cae a ráfagas sonoras

sobre los extasiados devotos

quienes entre centelleos intermitentes

van transformándose en demonios.

Quería escribir un poema paisajista como ameritaría la ocasión, tener tiempo para investigar acerca de esta procesión de la cual nada sé o en la mejor dimensión del poema viajar y ser testigo del espectáculo, pero falto de toda información, dinero, ubicuidad, procedí a recrearlo entre la imaginación y la intuición, tarea difícil sin un punto fiable, así que me fui a dormir. Entonces me llegó un ritmo en sueños, un ligero temblor a las tres a.m. me despertó luego y supe que era tiempo de escribir.

Llueve

2009-07-14T12:23:00.000-03:00

Suenan mis aires exorcizando el tabaco, Café, frío, tarde, soledad, Preguntas, solo preguntas, Amargura, odio, soberbia, Reflejos en ventanas cerradas, Débiles ecos de bombos lejanos. Marchan, vienen marchando, Les permito rastrear mis pecados, Ríen, macabros, Tempestad enardecida, Cianuro, Café, Nicotina, Marchan, vienen marchando, Hay dos que bailan, El de los huesos Y yo Para variar me siento decadente. Es domingo, estoy cansado, solo, con hambre y más solo. Miro la foto, la miro, la miro…. Detenidamente la miro… trato de violarla, quiero violarla para sacarle algo de adentro y apoderarme de ella para poder escribir algo y mandárselo al chef. Nada, no tiene sabor este condimento. Me frustro, escucho el agua que cae del filtro de mi tortuga, recuerdo el temor que sentí anoche al ver una película de zombies, se me mezclan el poeta, el idiota, el cobarde y el solitario que son los mismos. Se ven a sí mismos tomando un café y fumando un cigarro mientras esperan la muerte; y deciden suicidarse. Así surge el escrito, describe la escena en que viene la procesión Chalma por nosotros, los que de vez en cuando olvidamos que tenemos deseos de morir. No tengo una mínima idea de lo que es una procesión Chalma, no se que simbolizan ni porque proceden; la verdad no me interesa investigarlo, para qué escribir sobre lo que es según ____ y no lo que fue para mí, el que ignorando todo, vivió ese poema a través de una foto.

La Muerte

2009-07-14T12:16:00.000-03:00

La muerte tiene alma. Camina y cojea, respira y se agita, se enamora y se decepciona. Dicen que también se obsesiona, y recursea su amor con promesas de vida eterna, aunque después siempre la condenen sus instintos más básicos: inicia una persecución y se lleva a su amor a la fuerza.

Ahí, la muerte es una egoísta y lo sabe. Carga con la cruz del arrepentimiento. Cuando por fin goza de pertenecer a una relación primaveral en su vida grisácea, entre su amante que recibe los últimos óleos y su corazón calcinado, y ya tiene al alma de su amante ungiendo hacia esa segunda vida, se da cuenta que de nada sirve tal obsesión, porque ella es el juez y su amante el reo. Y con el cuerpo del secuestrado entre sus trémulos dedos, inicia su funeral. Llora y deja parte de su esencia en el sitio más sórdido de la creación: la tierra.

La muerte es complicada. Come y digiere, duerme y bosteza, pero según recuerdo dejó de cojear hace mucho. Dicen que la vida la ha tratado mal y por mucho tiempo ando bordeando las paredes de cartulina de Etiopía para sujetarse ante el colapso de su cuerpo. Y son tantos años andando de peregrina, que sus pies helados decidieron convertirse en cenizas: una mañana que recogió a un niño de ojos pardos en las orillas del Rin para ahorrarle esa maldita soledad kafkiana, que tanto odia. Luego, sus pies fueron viento en Praga y la vida se le hizo más sencilla en Bombay. Solo en México, al ritmo de una fiesta a su nombre, pudieron arrancarle una sonrisa.

Pero ahora la muerte flota y se agita, porque ya está cansada de estar pendiente del amor y de vivir. Está vieja. Sus labios se han cuarteado, y la excedente blancura de su rostro arrugado resplandece en toda tiniebla. Nunca puede esconderse de aquellos índices que la juzgan.

La muerte, como la llamó su madre, es asexual. Y mientras bebe una buena tasa de café hirviendo y escucha De vez en cuando la vida de Serrat llega a la conclusión de que su sufrimiento es un efecto de su desamor, de nunca haber probado ese sexo salvaje que arranca una sonrisa, de gozar de un orgasmo.

Por tantas cosas, la muerte está condenada a vivir a regañadientes. Llegó a esta conclusión en Cartagena, y ahora que ya no se enamora porque le parece una cruda ironía de su soledad, roba almas por el simple gusto de ejercer con responsabilidad la condena a la que fue suscrita.

Hace pocos años, la muerte decidió que su centro de trabajo sería en Lima, porque le recuerda sus años mozos en Bombay. Quienes la ven caminar cabizbaja por las calles aledañas del Callao dicen que también la vieron angustiada haciendo shopping en Miraflores, comprando cocaína en un pasaje del criminal barrio de Corongo.

La muerte cree que tiene un nombre triste. Y luego de dejar Trilce sobre el repostero de la cocina, está completamente segura que no quiere morir en Paris. Porque como todos, la muerte también tiene alma, y necesita cuidarla de los plañideros viajes internacionales en clase económica.

La muerte se quedó en Lima por su gastronomía. Desde ese día, su colesterol también está elevado.

Para mí, la etapa de creación no puede empezar sin una primera escena, después de pensar sobre qué se quiere escribir y que sensaciones quieres despertar en el lector. La primera escena debe ser axiomática, corta, precisa: La muerte tiene alma.

Escribir es tejer. Las ideas deben tener un hilo que las guíe, y desde él, ramificarse sin nunca perder su monitor. En el caso del cuento, si es que es un cuento, la idea de darle vida humana a la muerte surgió al verla en la foto entre sujetos, como en una fiesta. Claro que no es ninguna novedad verla así. La idea de la muerte pálida, andante, está en toda cultura. Lo que me pareció interesante, y fue determinante para empezar a escribir, era usar esa vida humana para darle una personalidad melancólica y solitaria. La muerte nunca tiene compañía, eso determina su personalidad nostálgica. Es casi una causa – efecto, que funciona bien al momento de crear personajes. Esto es algo que se aprende analizando la introspectiva de la gente, observando. Lo demás, es solo tejer.

¡Ah! Y creo en la inspiración, pero para escribir prefiero hablar de disciplina.

Procesion Chalma

2009-07-14T12:06:00.000-03:00

Paséame alrededor de la plaza por la orbita de esqueletos sonrientes donde los espectros sombríos danzan lanzando llamas oscuras por el haz verde que se desparrama y se pierde en el drenaje. Los árboles se encienden, huele a cabello quemado. Tu estomago acoge a las ánimas de esta noche: la luna tuerta y sus estrellas rotas. Paséame por el emblemático ramo de huesos entre zombis que me acogen que me abrazan rompiendo mis alas de mosquito. Paséame por tu cielo de cuervos y entiérrame en el desierto del sol vencido El vino que llueve esta noche nos deshace y nos vuelve hacer distintos: cráneos alargados que se miran tela negra y ¿el tiempo? no hay tiempo sólo la sabana y el viento que descubren mi esqueleto las costillas el corazón:

un pétalo que huye invisible

invisible maquina roja invisible

Lo que me llevo a escribir esto fue el personaje esqueleto que esta en medio, es el centro del enfoque creativo, después están los demás los que abrazan y llevan, los que sonríen como queriendo matar, foto blanquinegra, grises que cantan, esa alegría de zombis desencantada, desafinada, ese invierno perpetuo, esa muerte que distrae… y ha escribir EstA PROCESION

S/T - ( ...Y tengo una mascara )

2009-07-14T12:02:00.000-03:00

...Y tengo una mascara. Una que me pongo de cuando en vez para representar un personaje que todos los dias tiene que enfrentarse al mundo. Marchando junto a la corriente que dictan los sabios y viejos, cansado de estar cansado, queriendome sentar a descansar. Pieza de un tablero de ajedrez inmenso con mucho mas de las piezas habituales, con el cielo de testigo, de las ironias del tiempo: de que se esta mas solo caminando, que en un ataud encerrado. Amando a quien no debo, o a quien debo y no puedo, o a quien puedo y no quiero o simplemente que no amo. Viendo muertos en todos lados, a pequeños soldaditos que aveces domo con cafe, para que no tengan que morir, por lo menos por un rato. Son mi tormento mas preciado, la razon de mi luto y de mi llanto... Con una mujer a mi lado. Que me ignora por completo porque no puedo tocarla. Que camina al mismo sentido, a la misma direccion de siempre, donde ha caminado su vida, con ganas de querer virar, como yo. Testigos los dos de este juego, este experimento que hace Dios todos los dias de enseñarnos el mal y ocultarnos el bien, para vernos caer, para admirar como nos levantamos, enorgullecerse de nosotros y tambien si mismo por supuesto. En esta misma marcha, en la que pertenecemos todos, que algunos lo llaman vida y muchos otros le dicen infierno. Pero yo no la denomino, no le pongo ni nombre ni apellido, simplemente me limito a caminar, a disfrutar del paisaje, pues no tengo mas que hacer. Solo seguir con mi mascara, hasta que no la tenga que traer...

S/T - (solo somos mácaras ...)

2009-07-14T11:56:00.000-03:00

sólo somos máscaras

amontonándonos

abrazándonos

suplantando al que tenemos dentro

al miedo que nace del cielo

del hambre que ahorca las horas

cuando la magnitud de los días nos aplasta

y nos hace parte de la tierra

quién sería capaz de devorarnos

de crearnos inmortales o eternos

-o aunque sea, menos predecibles-

quién nos leería el destino de las manos

y nos adelantaría todo aquello

que jamás dejaríamos que pase

quién más que nosotros mismos

se atrevería a descoser una a una

las muertes que nos pegamos en los bolsillos

y que nos negamos a revivir

muchos no saben que al final de la calle

no hay niños

ni faroles

ni parejas bajo la lluvia

al final de la calle sólo hay aire

y los cuerpos de aquellos que aún no abrieron los ojos

Y si tengo que contar el modo en el que me inspiró la fuente, solamente puedo decir que al mirar la fotografía, se me fueron ocurriendo imágenes y pequeñas ideas en la cabeza, que al empezar a escribir se fueron extendiendo y variando hasta terminar como quedó. Lo bueno de que se te ocurran las cosas así es que en realidad no describís la imagen en sí como suelen hacer, sino que dejás que tu mente moldee lo que sentís o pensás al mirarla y la combine con otras ideas o emociones, logrando una extraña mezcla entre lo que todos podemos ver en la foto y lo que es subjetivo para el autor. Espero que esto sirva, y que el proyecto avance. Saludos!